Pasan los siglos como mansos bueyes. Pasan las canas en una multiplicación
sistemática y clandestina. Pasa mi padre hacia donde le aguarda el suyo. Pasan
todos cuantos conozco, todos aquellos que amo. Somos lentos forajidos que
inventamos los mitos, las religiones y la historia, el lenguaje y las drogas y
el amor, únicamente porque sabemos que vamos a morir.
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